Songtext Ecrans de fumée Scylla

Ecrans de fumée

C’est qu’ elle est bien finit l’époque de Oui-Oui,
Depuis j’ai vu pas mal de potes sombrer dans la drogue comme Arnold et Willie,
Certains ont attrapé de bizarres tronches choquantes,
A croire que dans les coins d’leur tête le shit s’est transformé en Monstro-Plante,
Paranoïaque, mix de mégalomanie,
Z’ont perdu leur couleur, y tirent des mines de décalcomanie
Des traits de leurs visages dévoilent cet enfer cellulaire
Entre leurs deux oreilles j’entends souffler une tempête nébulaire,
Mais y’aura pas de haricot magique,
Je pense qu’on veut nous divertir jusqu’à que nos cerveau fassent la taille d’une micromachine,
Y vont y parvenir c’est certain leur bizz’ pose puis pt’etre qu’on est déjà leur nouveau Flinstones,
Le carburant humain que la machine avale,
Ca parle d’économie de marché comme s’il s’agissait d’la main de la famille Adams,
Ils disent qu’elle marche seule, mais quand tu achèveras ta chute pommé, eux sortiront le gogo Gadget au parachute doré,
Tsuhh, ces gens là cartonnent pendant qu’ils nous entubent faudrait qu’on tape la danse a Carlton,
Ils veulent un tapis d’esclaves, ils aiment ça, il se peut qu’après cette vie, ils auront tout le temps de jouer à Capitaine Flamme,
Les modèles d’aujourd’hui sont ceux qui poussent à craindre, c’est pas par goût d’la feinte, mais les gens biens ça devient synonyme de Schtroumf baltringue,
Elles ne font pas qu’t’embrasser, maintenant les meufs te mettent une tarte si tu débarques avec la vieille dégaine à Framboisier..
Est-ce que les choses ont vraiment changées ou est-ce moi qui ne suis plus l’même.. tsuhh..

Mais qu’est-ce qu’tu veux que je te dise moi oui le cash hypnotise, oui il peut changer le pire des lâches en Marie Poppin’s,
Oui, ceux qui embrassent passent pour des harchis prodiges, la longueur de leur bras aurait de quoi rendre Dalsim autiste,
Le reste est traité comme des descendants de Droopie
D’insignifiantes toupies, voici les drames de futurs nouveaux mondes engloutis,
Mais qu’est-ce qu’tu veux qu’j’y face j’ai conscience qu’on m’encode,
Je sais que la maison Blanche est devenue le sanctuaire du grand Pope,
Je sais qu’on nous étrangle l’enfance, au point que petit Pied lui-même si le pouvait irait s’quater le clan des Dents Tranchantes,
Mais je n’ai pas d’ailes, au fond mais qu’est-ce qu’tu veux qu’j’y face à part y faire un travail sur moi-même,
Témoigner d’une quête, ouais, la mienne, celle d’un cas de base, pas d’miracles, pas d’haine,
Juste un partage, je considère que si je perds cette quête j’suis mort,
Donc je tente d’apprivoiser mon propre taureau de feu et de tenir les rennes de ma dernière Licorne..